Quand la vie n'est pas un lit de roses...

Plantez-en. C'est ce que George Orwell, célèbre auteur de ce livre futuriste prémonitoire « 1984 », a fait dans son propre jardin. Ces roses, comme son livre, vivent toujours. À l'époque où il écrivait son livre, l'année 1984 était un horizon lointain. Lorsque certains d'entre nous ont vécu 1984, le livre a connu un regain d'intérêt. Il nous a semblé un peu plus proche de notre vérité. Nous avons commencé à voir cet œil qui regardait par-dessus nos épaules, même à l'époque. Ne regardez pas maintenant, mais exactement quarante ans plus tard, ses idées futuristes sont étrangement revenues nous hanter, sautant de la page aux caméras partout où nous vivons, marchons et rencontrons nos amis... même dans nos maisons. La piscine dans laquelle je nage n'a pas échappé au « mauvais œil ». Nous avons été à la fois insensibles et naïfs face aux dangers qu'Orwell savait se cacher au coin de la rue. Pour contrer sa peur et son inquiétude, il a planté des roses.

Pendant un certain temps, Orwell, dont le vrai nom était Eric Arthur Blair, a vécu et écrit dans une petite maison en Angleterre. Le jardin était son « endroit heureux » où les roses achetées pour une bouchée de pain au grand magasin local Woolworth servaient à créer un monde secret. Ce monde visible de couleurs et d'odeurs sensuelles le remplissait jusqu'au plus profond de lui-même. Il chérissait les heures qu'il y passait. Il n'écrivait pas sur elles mais sur le contraste complet de la beauté et des vérités amères. Il avait un pied dans les deux mondes. Nous aussi.

La semaine qui a suivi les dernières élections a été qualifiée par beaucoup de gens de « semaine difficile ». C’est le cas pour au moins 50 % des Américains qui ont voté lors d’élections libres et équitables. Le fait que nous ayons voté de nouveau en dit long. Je pense que nous savons aujourd’hui que, malgré les résultats, nous devions reconnaître à nous-mêmes et au monde que notre démocratie survivra jusqu’aux élections de 2024. Nous allons maintenant voir si « 1984 » était un fait ou une fiction. Les imaginations d’Orwell étaient des avertissements. S’il avait vécu assez longtemps pour voir cette histoire se dérouler, il aurait reconnu ses personnages avec leurs propres agendas. Il nous a laissé beaucoup de matière à réflexion alors que sa dystopie se dessine. Il nous a également donné de l’espoir en plantant un être vivant qui dure.

Chacun de nous possède ce pouvoir. Vous vous demandez peut-être pourquoi ou comment cela est important ? En termes simples, il y a toujours eu et il y aura toujours dans la vie une juxtaposition de beauté et d’amertume. Nous pouvons contribuer à l’une ou à l’autre. Nous ne pouvons pas faire les deux facilement, car l’amertume ne l’emportera pas face à la beauté.

Pendant un certain temps, alors que je vivais dans le sud de Boston, venant tout droit d'un grand jardin de Cape Cod que je retournais chaque printemps et dont je profitais chaque été depuis deux décennies, j'avais l'impression qu'il me manquait quelque chose. Les « Amis du corridor sud-est » entretenaient de beaux jardins le long du sentier pédestre que je parcourais souvent. Je me portai volontaire pour m'occuper des rosiers. Ils étaient prolifiques et avaient besoin d'être taillés. J'enfilai mes gants de jardinage et sortis joyeusement mes ciseaux. Une fois par semaine, je me dirigeais vers la station de métro voisine très fréquentée où je sentais un mélange d'odeurs de rue et de fleurs sucrées. Le buisson rouge imposant se dressait bien au-dessus de moi. Je ne pouvais pas tailler le haut, alors je m'attaquais aux branches épineuses qui s'étendaient vers l'extérieur. J'étais très heureuse d'être de retour au milieu de la beauté naturelle, cette fois avec en toile de fond un quartier en difficulté au-delà, où je travaillais le dimanche matin. Les enfants là-bas ne savaient pas grand-chose des « douceurs de la vie ». Ils pouvaient voir les différences entre leur vie et la mienne. Je le savais. Je me sentais impuissante face à leurs adversités. Rien de ce que je pourrais dire ne changerait cela ; la musique était mon moyen d'entrer en contact avec certains.

Un jour, en arrivant à la roseraie, je posai mon panier d'outils de jardinage et remarquai le petit écriteau : « Les rosiers soignés par Charlene ». Mon cœur se gonfla de fierté et de joie. En attrapant mes gants, je vis quelque chose de brillant qui captait le soleil éclatant de cette parfaite journée d'automne. En m'approchant, je vis une aiguille hypodermique usagée dans l'herbe. Je me redressai et regardai autour de moi toute la vie qui défilait dans le couloir en direction du métro. Les roses, pensais-je, font toute la différence dans certaines existences mornes et difficiles et illuminent les yeux des petits dans les poussettes qui auront peut-être besoin un jour de se souvenir de la beauté face à l'amertume. La vie n'est pas un lit de roses, mais un lit de roses aide à faire naître l'espoir.