Quand la vie n'est pas un lit de roses...

Plantez-en. C'est ce que George Orwell, célèbre auteur de ce livre futuriste prémonitoire « 1984 », a fait dans son propre jardin. Ces roses, comme son livre, vivent toujours. À l'époque où il écrivait son livre, l'année 1984 était un horizon lointain. Lorsque certains d'entre nous ont vécu 1984, le livre a connu un regain d'intérêt. Il nous a semblé un peu plus proche de notre vérité. Nous avons commencé à voir cet œil qui regardait par-dessus nos épaules, même à l'époque. Ne regardez pas maintenant, mais exactement quarante ans plus tard, ses idées futuristes sont étrangement revenues nous hanter, sautant de la page aux caméras partout où nous vivons, marchons et rencontrons nos amis... même dans nos maisons. La piscine dans laquelle je nage n'a pas échappé au « mauvais œil ». Nous avons été à la fois insensibles et naïfs face aux dangers qu'Orwell savait se cacher au coin de la rue. Pour contrer sa peur et son inquiétude, il a planté des roses.

Pendant un certain temps, Orwell, dont le vrai nom était Eric Arthur Blair, a vécu et écrit dans une petite maison en Angleterre. Le jardin était son « endroit heureux » où les roses achetées pour une bouchée de pain au grand magasin local Woolworth servaient à créer un monde secret. Ce monde visible de couleurs et d'odeurs sensuelles le remplissait jusqu'au plus profond de lui-même. Il chérissait les heures qu'il y passait. Il n'écrivait pas sur elles mais sur le contraste complet de la beauté et des vérités amères. Il avait un pied dans les deux mondes. Nous aussi.

La semaine qui a suivi les dernières élections a été qualifiée par beaucoup de gens de « semaine difficile ». C’est le cas pour au moins 50 % des Américains qui ont voté lors d’élections libres et équitables. Le fait que nous ayons voté de nouveau en dit long. Je pense que nous savons aujourd’hui que, malgré les résultats, nous devions reconnaître à nous-mêmes et au monde que notre démocratie survivra jusqu’aux élections de 2024. Nous allons maintenant voir si « 1984 » était un fait ou une fiction. Les imaginations d’Orwell étaient des avertissements. S’il avait vécu assez longtemps pour voir cette histoire se dérouler, il aurait reconnu ses personnages avec leurs propres agendas. Il nous a laissé beaucoup de matière à réflexion alors que sa dystopie se dessine. Il nous a également donné de l’espoir en plantant un être vivant qui dure.

Chacun de nous possède ce pouvoir. Vous vous demandez peut-être pourquoi ou comment cela est important ? En termes simples, il y a toujours eu et il y aura toujours dans la vie une juxtaposition de beauté et d’amertume. Nous pouvons contribuer à l’une ou à l’autre. Nous ne pouvons pas faire les deux facilement, car l’amertume ne l’emportera pas face à la beauté.

Pendant un certain temps, alors que je vivais dans le sud de Boston, venant tout droit d'un grand jardin de Cape Cod que je retournais chaque printemps et dont je profitais chaque été depuis deux décennies, j'avais l'impression qu'il me manquait quelque chose. Les « Amis du corridor sud-est » entretenaient de beaux jardins le long du sentier pédestre que je parcourais souvent. Je me portai volontaire pour m'occuper des rosiers. Ils étaient prolifiques et avaient besoin d'être taillés. J'enfilai mes gants de jardinage et sortis joyeusement mes ciseaux. Une fois par semaine, je me dirigeais vers la station de métro voisine très fréquentée où je sentais un mélange d'odeurs de rue et de fleurs sucrées. Le buisson rouge imposant se dressait bien au-dessus de moi. Je ne pouvais pas tailler le haut, alors je m'attaquais aux branches épineuses qui s'étendaient vers l'extérieur. J'étais très heureuse d'être de retour au milieu de la beauté naturelle, cette fois avec en toile de fond un quartier en difficulté au-delà, où je travaillais le dimanche matin. Les enfants là-bas ne savaient pas grand-chose des « douceurs de la vie ». Ils pouvaient voir les différences entre leur vie et la mienne. Je le savais. Je me sentais impuissante face à leurs adversités. Rien de ce que je pourrais dire ne changerait cela ; la musique était mon moyen d'entrer en contact avec certains.

Un jour, en arrivant à la roseraie, je posai mon panier d'outils de jardinage et remarquai le petit écriteau : « Les rosiers soignés par Charlene ». Mon cœur se gonfla de fierté et de joie. En attrapant mes gants, je vis quelque chose de brillant qui captait le soleil éclatant de cette parfaite journée d'automne. En m'approchant, je vis une aiguille hypodermique usagée dans l'herbe. Je me redressai et regardai autour de moi toute la vie qui défilait dans le couloir en direction du métro. Les roses, pensais-je, font toute la différence dans certaines existences mornes et difficiles et illuminent les yeux des petits dans les poussettes qui auront peut-être besoin un jour de se souvenir de la beauté face à l'amertume. La vie n'est pas un lit de roses, mais un lit de roses aide à faire naître l'espoir.

Murs de protection

. . . « Dans notre ferme, en hiver, nous mettons le bétail en abri dans les montagnes. Là, l'herbe est préservée toute l'année. Même dans les pires conditions météorologiques, dans le gel et la neige, le bétail a toujours du fourrage frais. Comme le paysage est désolé, il y a peu d'abris. De temps en temps, on remarque des murs semi-circulaires. Le bétail les connaît bien. Ce sont les « murs d'abri » lorsque les vents et les tempêtes soufflent. »*

N’avons-nous pas besoin de murs protecteurs face aux vents et aux tempêtes qui soufflent autour de nous ? Il y a une semaine, notre monde a été secoué comme des fragments de kaléidoscope tombant dans de nouvelles formes que nous ne reconnaissons pas. Pourtant. Aucun d’entre nous ne sait à quoi les choses ressembleront réellement, mais nous avons une idée de ce que nous ressentirons car le 6 novembre, nous nous sommes réveillés avec ce sentiment dans le cœur. Ma nièce de dix-huit ans m’a dit que beaucoup de ses professeurs n’étaient pas en classe, ma fille de trente ans a dit que le métro était silencieux, une amie de quatre-vingts ans a dit qu’elle n’avait pas pu se forcer à aller faire du yoga quand elle a appris la nouvelle. Nous nous souviendrons tous de l’endroit où nous étions et de ce que nous avons ressenti lorsque les fragments de notre pays ont été secoués jusqu’au plus profond de leur être. Personne ne sortira indemne, quel que soit le fragment auquel on appartient. C’est peut-être là le tournant ironique du destin qui reste à révéler.

L'image d'un « mur de protection » s'est imposée à moi à mesure que nous essayons de donner un sens à l'absurde. J'imagine ces énormes bêtes de somme, couvertes de neige, immobiles, côte à côte, derrière un mur semi-circulaire, à l'abri des vents violents et du froid intense d'un hiver intolérable qui s'abat sans relâche sur elles. Dans mon esprit, je nous vois debout ensemble, blottis contre l'hiver le plus sombre de notre vie. Le mur de protection maintient le troupeau ensemble tout en se réchauffant les uns les autres. Le mur de protection sert un but particulier pour ceux qui s'y rendent, un par un, pour rejoindre les autres.

Le mur de protection est là pour servir de lieu de rassemblement et non de refuge contre les jours sombres de l'hiver. Ce n'est pas le moment de rester dehors, seul, seul. Il est temps de se montrer solidaire. Alors que j'écris ce mardi par ailleurs ordinaire,

Après 80 articles de blog, j'ai décidé de changer de nom pour la troisième fois. J'ai commencé le blog : « Interdit en Floride... Point final » lorsque la législature de Floride a voté une interdiction de l'avortement pendant six semaines ; je l'ai renommé « Interdit en Floride... et au-delà » lorsque cette interdiction s'est étendue à d'autres États. Aujourd'hui, je suis prête pour un changement de paradigme car les anciennes méthodes nous ont fait défaut. Le nouveau blog s'appellera « Sheltering Walls ».

Dans les semaines à venir, j'espère que vous vous joindrez à cette conversation semi-circulaire sur la protection, en solidarité contre les éléments qui nous dépassent. Le printemps dernier, lorsque j'ai dirigé un pèlerinage au mouillage de Julian de Norwich, j'ai entendu parler de la sororité. Les « Sœurs pèlerines » s'étaient rencontrées en tant qu'inconnues seulement six mois plus tôt. Dans le train en provenance de Londres, une autre femme a dit de nous : « Je pensais que vous étiez un groupe de vieilles amies ». Nous sommes de vieilles amies d'âme. Notre sororité pèlerine est plus grande que nous. Elle vous inclut aussi. Vous toutes.

Alors que nous nous dirigeons vers nos murs protecteurs, je me souviens de cette femme du Moyen-Âge sombre qui vivait derrière un mur protecteur. Elle était cachée de la vue, à l’exception de cette fenêtre donnant sur la rue où les gens ordinaires venaient la rencontrer. Elle n’est pas une optimiste qui regarde à travers des lunettes roses. Elle croit en quelque chose de durable au-delà de son mur protecteur. Elle y a cru pendant les épidémies de la peste noire, pendant le règne de l’Église oppressive et impérialiste, où parler vous amenait à être brûlé sur le bûcher. Elle était l’exemple même de l’initiée/de l’outsider qui choisissait ses mots tout en écrivant son manifeste qui lui a survécu six siècles. Julian savait ce que les autorités ne voyaient pas. Julian croyait en l’amour. Julian de Norwich est devenu un vieil ami de cœur pour moi et pour beaucoup de gens dans le monde.

J'espère que vous ajouterez vos réflexions dans la section des commentaires (de manière anonyme si vous préférez) et que vous vous rassemblerez au sein de ces murs de protection. Comme toujours, partagez-les avec votre propre entourage, mais ne publiez pas sur les réseaux sociaux.

https://www.youtube.com/watch?v=cIsZuoNFtXg

*Pour bénir l'espace entre nous, John O'Donohue

De Dunblane en Écosse aux étudiants américains :

« Nous voulons que vous sachiez que le changement est possible », peut-on lire dans la lettre. « Ne laissez personne l'oublier. On tentera de vous détourner de votre objectif, de vous diviser et sans doute de vous intimider, mais vous avez déjà fait preuve d'une grande sagesse et d'une grande force. »

Le 13 mars 1996, Thomas Hamilton, 43 ans, a fait irruption dans l'école primaire de Dunblane et a tué 16 enfants âgés de cinq et six ans, ainsi que leur institutrice de 45 ans, Gwen Mayor, avant de se suicider. Les armes et les munitions utilisées lors de la fusillade avaient toutes été achetées légalement.

« Le tireur possédait ses quatre armes de poing en toute légalité et nous savions qu’il avait été trop facile pour lui de s’équiper d’armes mortelles. Comme vous, nous avons juré de faire quelque chose à ce sujet. Nous avons persuadé les législateurs britanniques de ne pas se laisser influencer par les intérêts particuliers du lobby des armes à feu, nous leur avons demandé de faire passer la sécurité publique avant tout et de tenir compte des souhaits de la majorité des Britanniques. »

Le massacre a marqué un tournant dans la législation sur le contrôle des armes à feu au Royaume-Uni, déclenchant « un deuil national et un débat furieux sur le contrôle des armes à feu qui a opposé les familles en deuil aux politiciens conservateurs et à un puissant lobby des armes à feu », rapporte Buzzfeed .

Un peu plus d'un an plus tard, les armes de poing ont été interdites en Grande-Bretagne en vertu de la loi n° 2 de 1997 portant modification de la loi sur les armes à feu.

Il n’y a jamais eu d’autre fusillade dans une école au Royaume-Uni !

J'ai parcouru ce chemin tous les jours pendant une semaine l'été dernier dans ce paisible village d'Écosse.

J’ignorais qu’il y avait eu une fusillade tragique et cela me semblait complètement invraisemblable lorsque je l’ai appris dans la chapelle commémorative pour les enfants à l’intérieur de la magnifique cathédrale de Dunblane.